Это был третий день в университете. Третий, мать вашу, день первокурсника-водоросли, оказавшегося в огромном аквариуме среди удильщиков и морских огурцов. Кто-то бурно обсуждает написанное в свежем выпуске "Коммерсанта", кто-то уже планирует, в какой бар всех потащить, кто-то весь из себя знаток английского языка, и я в белом пальто стою, точнее, сижу и думаю: "Ну почему я не пошла в сварщики? Хорошая же профессия. Или маляр, во, ваще отлично. ПОЧЕМУ ЖУРНАЛИСТИКА?! ПОТОМУ ЧТО УМЕЮ ИЗ БУКОВОК СЛОВА СОСТАВЛЯТЬ?!"
Нет, ну правда. Целая аудитория забита международниками, а еще пять групп просто журналистов, и таких факультетов разбросана по стране туева хуча, КУДА НАС ВСЕХ ПОТОМ РАСПИХИВАТЬ? Ведь подавляющее большинство этих людей планирует дальше работать на телевидении, радио, в печатных издательствах. Откуда возьмутся деньги прокормить всю эту ораву собирателей и перерабатывателей информации?
И такие всплески самоанализа на тему собственной бесполезности преследуют меня ещё со сдачи творческого конкурса, если не со сдачи ЕГЭ. Заводы стоят, избы горят, кони бегут, а Син в прессу намылилась. Писать вздумала! ЖУРНАЛИСТОМ СЕБЯ ВОЗОМНИЛА. Матерь Лукерья, просто отправьте меня в какой-нибудь ЖеПр писать про инопланетян и между строк - про политику Обамы в отношении Китая, приставьте в качестве оператора Мартина Бэйна из "Телешоу" Mr.Abomination-а, и мы будем жить долго и счастливо в любви и согласии, проникая на сатанинские обряды и влезая в хранилища федеральных служб. Нет, ну правда, это будет какая-никакая, но стабильность. Стабильность перманентного пиздеца.